Un gran reto

Un gran reto es fundirme en las letras que imprimo en el inmenso papel blanco prensado en la máquina de escribir.

Puede ser para los inexpertos, cosa de nada, me refiero a aquellos que solo ven pero no ejecutan.

Pero un papel blanco puede quedarse en esencia blanco si lo único que se hace es escribir estupideces o puede quedarse medio lleno pero estar inflamado de poder.

Todo depende del escritor, de su vida irreparable e insustituible, todo depende de su mente y de las experiencias banales, precisas, concisas, obtusas y difusas.

Un escritor puede pandear banquetas, la tinta únicamente solo sirve para darle permanencia.

Me disuelvo...

Nunca lo sabré

Antes, cuando alguien tenía un secreto
y no quería compartirlo
subía a una montaña.
Buscaba un árbol y excavaba un agujero en él.
Susurraba el secreto en el agujero.
Después lo tapaba con barro.
De ese modo, nadie podría descubrirlo nunca. (2046)

Alguna vez enterré un secreto, que no quería compartir.
Escribí noches enteras.
Subí a la montaña busque un arbol y excavé.
A ún lado de aquél agujeró me senté.
Esperé leyendo y gritando al agujero,
de vez en vez un poco de barro eché.

Solo se que ella sabe lo que ahí conté
pues no es de mí si no de ella lo que ahí guardé.

Ahóra cada vez que llueve, aquél árbol se llena de brotes
gritando los recuerdos.
Y escurriendo gotas de lluvia que lloran lo que nunca podré saber.

Bushidō "El Camino del Guerrero"

Estos son los siete principios que rigen el código de Bushido.

Sed fieles a él y vuestro honor crecerá. Rompedlo, y vuestro nombre será denostado por las generaciones venideras.

1. GI - Honradez y Justicia

Sé honrado en tus tratos con todo el mundo. Cree en la Justicia, pero no en la que emana de los demás, sino en la tuya propia.
Para un auténtico samurai no existen las tonalidades de gris en lo que se refiere a honradez y justicia. Sólo existe lo correcto y lo incorrecto.

2. YU - Valor Heroico
Álzate sobre las masas de la gente que teme actuar. Ocultarse como una tortuga en su caparazón no es vivir.
Un samurai debe tener valor heroico. Es absolutamente arriesgado. Es peligroso. Es vivir la vida de forma plena, completa, maravillosa. El coraje heroico no es ciego. Es inteligente y fuerte.
Reemplaza el miedo por el respeto y la precaución.

3. JIN - Compasión
Mediante el entrenamiento intenso el samurai se convierte en rápido y fuerte. No es como el resto de los hombres. Desarrolla un poder que debe ser usado en bien de todos.
Tiene compasión. Ayuda a sus compañeros en cualquier oportunidad. Si la oportunidad no surge, se sale de su camino para encontrarla.

4. REI - Cortesía
Los samurai no tienen motivos para ser crueles. No necesitan demostrar su fuerza. Un samurai es cortés incluso con sus enemigos. Sin esta muestra directa de respeto no somos mejores que los animales.
Un samurai recibe respeto no solo por su fiereza en la batalla, sino también por su manera de tratar a los demás. La auténtica fuerza interior del samurai se vuelve evidente en tiempos de apuros.

5. MEYO - Honor
El Auténtico samurai solo tiene un juez de su propio honor, y es él mismo. Las decisiones que tomas y cómo las llevas a cabo son un reflejo de quien eres en realidad.
No puedes ocultarte de ti mismo.

6. MAKOTO - Sinceridad Absoluta
Cuando un samurai dice que hará algo, es como si ya estuviera hecho. Nada en esta tierra lo detendrá en la realización de lo que ha dicho que hará.
No ha de "dar su palabra." No ha de "prometer." El simple hecho de hablar ha puesto en movimiento el acto de hacer.
Hablar y Hacer son la misma acción.

7. CHUGO - Deber y Lealtad
Para el samurai, haber hecho o dicho "algo", significa que ese "algo" le pertenece. Es responsable de ello y de todas las consecuencias que le sigan.
Un samurai es intensamente leal a aquellos bajo su cuidado. Para aquellos de los que es responsable, permanece fieramente fiel.
Las palabras de un hombre son como sus huellas; puedes seguirlas donde quiera que él vaya.

Bushido, literalmente traducido como "El Camino del Guerrero", se desarrollo en Japón entre las eras Heian y Tokugawa (S.IX-XII). Era un modo de vida y un código para el samurai, una clase de guerreros similar a los caballeros medievales de Europa.

Estaba influenciado por el Zen y el Confucionismo, dos diferentes escuelas de pensamiento de esos periodos. El Bushido pone el énfasis en "Lealtad, auto-sacrificio, justicia, sentido de la vergüenza, modales refinados, pureza, modestia, frugalidad, espíritu marcial, honor y afecto"

Sodé no furi-awasé mo tashō no en (Incluso el roce de hojas al pasar es causado por alguna relación de una vida pasada.)

Como flecha

Me duele el corazón por verte lejos;
te elevas como sueño,
mientras te observo en el horizonte eterno.

Tú que te conviertes en luz cuando me miras,
rompes mis pupilas
fulminante...
como flecha.

Te soy sincero

Fueron tus ojos los que me atraparon,
no se de cierto si me mirabas pero aún así me acerque a ti.
¿Te soy sincero?, con la obscuridad de la noche y el calor de las copas,
pasé por alto su belleza, sin embargo su color fue la primera imagen que me asaltó al despertar.

Me cautivaste para siempre.
Esa noche te quería para mí, sabía que era difícil y mi corazón se rasgó por ti.

Esa noche tan obscura,
la luz del cielo se traslucía como de luna

sutil entre tus medias.
Dejando ver tu piel aperlada entre los hilos de seda,
Blanca, suave… piel desierta.

Y así, te pensaré por siempre.

Mía, suave.
Mi musa ardiente de ojos verdes.

Soñé Contigo

Soñé contigo, te soy sincero fué muy extraño.
Estábamos en un lugar con mucho ruido, se parecía a un edificio en construcción.

Tú estabas con otras personas y tenías como 3 años, no recuerdo quienes eran pero llorabas, me acerqué a ti y te cargué.

Recuerdo que...
eras muy bonita pero extrañamente tu cabello no era rubio,
me sentí muy bien cuando te cargué y dejaste de llorar,
hace tanto tiempo que no te veía pensé.

Empezabas a reír como niña chiquita literalmente.
Me di cuenta que aunque nunca vivimos juntos , lo poco que estuvimos fue un estar absoluto.

Recuerdas esa vez que íbamos abrazados en la playa caminando y que una ola nos tiró, reímos mucho. Algo así como esa vez reías en mi sueño.

Al final de mi sueño solo recuerdo que te platicaba de música.
Entonces desperté y me quede pensando…
Lo poco que estuvimos juntos fue un estar absoluto a su lado.

Inspiración

Lo más difícil de ser escritor es encontrar el proceso que te lleve a la inspiración.
Para ser sincero, hasta el día de hoy continúo buscando la inspiración, "afflatus" diría Cicerón; "La inspiración es previa a la conciencia y no está relacionada con la habilidad", Técnica y destreza no es igual a inspiración.

Con esto solo confirmo que mi búsqueda es inútil, ya que al no ser un proceso consciente, lo que me resta es esperar el destello irracional e inconsciente para recibir el aliento inspirador.

Todo aquel que escriba probablemente coincidirá conmigo, el momento inspiratorio es éxtasis puro, frenesí divino, locura poética (Furor Poeticus).

Y lo digo por mí.
Lo que me mueve a escribir es CREAR, es dejar de ser un simple espectador de todo lo que día a día se crea y ser participe de la creación, me gusta sembrar palabras, que se yo, algún día alguien se sienta motivado por estas palabras para hacer algo nuevo " Crear".

El camino es largo y hay que hacer uso de la infranqueabilidad " no dejar pasar", no dejar pasar a todo lo que interfiera con el cambio, con el crecimiento y con la espiritualidad.

Onna geisha

Onna geisha, pequeña, como gota de lluvia en el loto.
fluyes por los pétalos con la guía de maiko.

Sales de tu okiya pera seducir en el hanamachi,
rodeada de flores y colores, sin abandonar jamás infranqueable tu karyūkai.

Vives sumisa ahí
en ese mundo que no elegiste
donde los sauces son tus guardianes.

Sensual tocas suave tu shamisen rozando sus cuerdas con el bachi,
sus cuerdas delicadas de seda como tu piel suenan acordes sawari.
me hipnotizas; shakuhachi, taiko, ikebana,

notas armónicas me atrapan.

Tus pies de seda,
se confunden con tu kimono,
kimono de sueños y flores en los bosques.
onna geisha, pequeña, como gota de lluvia en el loto.

...

Prefiero guardar silencio antes de pronunciar palabras ociosas.
Por eso escribo.
Me gusta meditar profundamente cada palabra,
Sin perder el tiempo en ruido sin sentido.
Cada letra y su composición son mis únicas armas para cambiar el mundo.

My Spirit

I´ll be a warrior until the end of my time,
my spirit and my heart are strong like a wind
and my soul protect my spirit like a rind.

Alas Rotas

A veces no entiendo,
te sales de mis manos como un puño de arena seca.

Siento que los besos se quedan inmóviles como aves
mirando el horizonte, esperando al viento junto a la arena.

A veces parece que lo único que quiero es sacudir el polvo de arena,
que con el tiempo ha dejado rígidas mis alas.

Una flecha atraviesa el aire en una sola dirección
tratando de reventarme el corazón,
Hábilmente como ave surco el aire tomando las corrientes borrascosas para escapar;
pero es muy tarde, el filo me rompe el corazón y palpitando caigo al suelo abajo en la tierra.

Mirando alrededor mientras me convulsiono ansioso,
la veo sentada a un lado mío, triste, lejos, casi inalcanzable ensimismada.

Agito mis alas ya sin polvo, rotas, retorciéndome entre la hierba.
Mi corazón no aguanta y detiene lentamente las pulsaciones, fuertes, retumbantes,
casi con la misma intensidad como cuando me besaba.

Trato de alcanzarla para decirle que los besos no mueren al separar los labios,
los besos mueren antes de ser dados.
No logro decirlo solo pensarlo mientras aleteo con el corazón reventado.

Cold

El sutil sonido de su voz lo hacía imaginarla,
casi sentía que podía adivinarla,
sin mirarla la veía.

Y así transcurrían los días, la pensaba.

La miraba a veces sutil y delicada.
Le gustaba darle un beso cuando ella dejaba al descubierto parte de su cuello, volteando levemente a la izquierda.

Tristemente sabía que su perdición sería ella el día que no estuviera.

Bang Bang

Bang Bang, the little witch shot me down.
Bang bang I hit the ground.

Ombliga´

Ombligo empieza con “O”,
fue el primer pensamiento que me asaltó.

Ella me dijo que ombligo sonaba bonito,
me quedé pensando en ¿Cómo?, tan curioso sonido,
podía hacernos pensar algo lindo.

¡Y cómo no!, ombligo es una palabra usada para describir el centro de algo.
Como una lámpara en Casa Batlló,
Es una palabra poco sensual, que de tanto pensar he caído en lo que en base a ombligo he sentido.
Me acorde de aquella vez que después de hacer el amor,
llenos de sudor,
se formo un vacío entre los dos,
como cuando destapas una botella a presión, “puac” ¡sonó!.

¿Quieres reproducirlo?
Primero junta los labios,
Presiona suavemente el labio superior con el inferior doblándolos levemente hacia dentro de la boca.
Después con cuidado y suavemente, deja escapar tu aliento sutil quitando la presión entre los labios e impulsa el aire suavemente al exterior.
Tendrás un sonido hueco y con eco.

Así es como suena el vacío entre tú y yo, un vacío en tu ombligo.
Como el vacío en el ombligo o el oído que al final tienen forma de caracol.
Un sonido que genera una pequeña cantidad de aire comprimido.
Así suena cuando se destapa el oído.

Como dije palabra poco sensual, que describe de ella toda su intensidad.
Centro, redondo en espiral como caracola en el mar.
Suave y tersa coraza nacarada, con un poco de sal.

Me gusta recorrer con la mirada el contorno tu ombligo.
Ahogarme en lo salado y lo suave de tu piel.
Tú ombligo isla desierta en un mar de piel.
He pensado que es tan bello que en lugar de OmbligO,
OmbligA le diré.

Tú OmbligA isla desierta
A contra luz refleja mucha belleza,
Es jugoso y apetitoso,
Ombliguito redondito como un huesito de durazno.

“!Puac¡ en mi oído cada vez que en las mañanas, pienso…
tenías razón, Ombligo suena bonito.

Bruja Cósmica

Su tono de voz me hechizaba,
cada vez que hablaba sus palabras se materializaban.
Sus gestos eran pases mágicos,
bruja cósmica desde el almuerzo,
si ella decía beso,
yo me sentía preso.
Si ella caminaba, todo se petrificaba.
Y así avanzaban los días y mi amor crecía
cada vez que ella hacía brujería.]

Deseo

Hay sangre de vida y sangre de muerte.
La de muerte es cuando despierto en la mañana,
y te veo dormida, en silencio respirando.
Ahí recostada inmóvil, soñando.

Es precisamente en estos días en que percibo
gotitas de sangre en la cama.]
Es cuando veo tu sangre que recuerdo mi vida
entre tus piernas, envuelto en rayos de luna y emblemas.
Muero por no tenerte.
La de vida es cuando te miro sin que te des cuenta.
Y recorro con mis ojos tus pies simétricos, tus finos dedos alineados.
Casi siempre pienso en besarlos y mi pulso cardiaco se da vueltas.
Vivo cuando veo la luz del sol silenciosa que se filtra en tu cuerpo.

Ansiedad

Ya no soy el mismo,
he cambiado.

Me carcome esta maldita ansiedad y aburrimiento,
me duelen los huesos de soportar estos días llenos de odio.
Me duele la piel de sentir el sol quemando mi destino.
Tan solo un poco de paz, tan solo un poco...

Dead Man

Proceso Creativo

El hecho de salir no estaba en sus prioridades, día a día después de escribir un poco de su novela, se asomaba por aquella ventana, miraba el jardín, y casi siempre le asaltaba la idea de caminar un poco, durante el día se dedicaba a comer, fumar y estar tirado en aquel sofá, pensando en el siguiente renglón de la historia, sabía que era básico y tenía que conseguir un final excepcional, es probable que el último párrafo mejor dicho la última línea la había re escrito unas cien veces.

Aquella ventana era su único escaparate hacia la realidad, normalmente los pájaros de aquel bosque se acercaban con pequeños saltos de baile a comer las migajas de pan que tiraba con descuido.

Una de las cosas que más le atraía era el canto de los pájaros, siempre pensó que mientras cocinaba, lo venían a saludar, ya que ellos tenían la posibilidad de ver el sufrimiento, podían ver esas lágrimas de haber llorado en silencio el dolor de que le causaba el final de la novela, tenía que hacer algo, sin embargo no podía huir de sus impulsos.

Pensó en huir pero no era lo mejor, viviría atormentado en su patología psicótica obsesiva. Ese día se escondió bajo las escaleras, a meditar el siguiente paso, el magno final. Recordó haber guardado el revolver en el patio trasero, con llave en una gaveta. Lo tomó, subió las escaleras, colocó el revolver junto a su computadora, y mirando el bosque decidió poner fin a su obra, trasnochando paso el tiempo mientras fumaba y esperaba, de momento pensó que nadie se lo perdonaría, pero eso no importaba, el ya no estaría para saberlo, así que rió, pensó, la amo pero la he de castigar.

Su obsesión, lo orillaba a decidir olvidar idea tan absurda, y al fin la escucho llegar, resonaban sus pasos en la escalera, el tomo el revolver, casi había terminado de tejer su opera prima, la frase final estaba a punto de escribirse, hizo un ritual para despedirse, la perilla de la puerta giró, de inmediato se escucho un estruendo, un grito, cuando miró, el cuerpo del escritor permanecía inmóvil frente a ella.

A veces...

Me quedé mirando al muro de enfrente como a veces lo hago cuando me pierdo en mis pensamientos. Aquí solo hay muro de enfrente no hay atrás, no hay costados, ni arriba ni abajo, y aunque si existan no tiene mucha importancia, está tan oscuro, mejor aclaro; creo que me quede mirando al muro de enfrente. Este lugar es muy pequeño, apenas y entro recostado, a veces imagino que es una cama enorme, es pequeño el espacio, pero mis pensamientos no, mis pensamientos son tan amplios que pienso en una cama enorme, en una gran comodidad, así me decía mi padre, que tu mente siempre vuele más allá de las fronteras, más allá de los muros.
Siempre le creí pero ahora no se me ocurre nada más que una cama enorme, una maldita cama enorme, con sabanas blancas y limpias. Aquí ni ropa tengo, solo un bata rota y mugrienta, llevo casi 30 días en este cuarto, ¿o serán 35? No recuerdo. Es probable, que hoy venga mi hermana, hace años que no veo a mi hermana, ella es tan bonita, es el orgullo de la familia.
Aquí el piso esta mojado, pero no me enojo, a veces cuento las gotas de agua que pueden caer en una hora de esa tubería rota en la esquina de mi cuarto.
A veces pinto en la pared, pero aquí no puedo ni ver, mis ojos ya se acostumbraron y apenas las sombras puedo reconocer.
Las horas pasan, no se exactamente la hora pero ya vendrán a visitarme, a veces nos permiten salir a caminar, yo no puedo, estoy castigado, pero cuando salimos siempre va una mujer de blanco conmigo, juego a que es policía pero ella dice que no. Tengo frío y el hambre me consume, espero que ya venga la enfermera a sacarme de aquí, ella siempre me saca de aquí, ella me cae bien, me cuida y me ayuda a comer, a veces me saca de aquí diciendo que no me esconda que cuando no me encuentra se preocupa mucho, además me tiene que bañar y limpiar, dice que parezco niño chiquito pero yo estoy grande, yo le digo que solo juego a que soy chiquito aunque a veces me la creo, que me escondo para que me encuentre. Es como un juego que ella no entiende.
Este lugar es bonito pero solitario y silencioso, me confundo, mi cuarto se parece a casa, pero sin papá ni mamá ni hermana, afuera es blanco, el piso, el techo algunas paredes parecen colchón, para cuando me pego no me duela.
Mis amigos son extraños, parecen que están pero no están, no les hago caso, tal vez también se esconden para que los encuentren.
Me voy es hora de dormir y si no me tomo la pastilla me regañan, a veces la escondo en la lengua para salir a ver la luna sin que se den cuanta. Si me la tomo no puedo permanecer despierto, bueno como les decía me tengo que dormir. Mientras esperaré a que mi hermana venga.